Une avalanche. Ou un orage, une tempête monstrueuse. En tout cas quelque mécanique impalpable, dont on ne pouvait ni comprendre, ni arrêter le cours. Une grande marche ivre mais assoiffée sans satiété. L’Homme est un mouton et il obéit aux ordres : on lui dit d’aller à l’abattoir, il y va. Tout laissait présager la souffrance, mais pas son ampleur, ni la forme qu’elle choisirait finalement d’adopter pour se répandre sur le monde. Et pourtant, pourtant, c’était presque avec joie que tous étaient partis ; ou au moins avec résignation et volonté. On avait une revanche à prendre, que diable. Qu’on se souvienne.
Une matinée de soleil et de vent, emportant au loin des odeurs de blé, de terre chaude et de sueur. Un grand souffle qui attend d’exister, qui se retient encore d’emporter les cris et les pleurs. Il n’est que de patienter et son heure viendra. Peu à peu, il s’affirme, s’enfle, prend forme et s’exhale, déversant la tempête sur la campagne écrasée et gavée de soleil. Les hommes et les femmes lèvent la tête des blés et arrêtent le mouvement de leurs faux. Un vaste mouvement qui recommencera sous peu, avec bien plus d’envergure encore. C’est le tocsin qui sonne au loin, par-delà les collines qui masquent le bourg, par-delà les bois qui cachent la bête à l’affût, par-delà la peur qui sommeille et attend son heure, elle aussi, par-delà toutes les haines bientôt ravivées. C’est la cloche qui appelle les hommes et leur chuchote dans l’oreille : « tu vas mourir ». Et ils hochent la tête et laissent les faux, ils montent sur les chariots avec les femmes et ils partent sur le chemin, vers la signature de la condamnation.
La place grouille de monde, devant la mairie, et le maire se tient debout sur les marches, fier et rougeaud, enguirlandé des trois couleurs, entouré de deux gendarmes. A côté, un autre colle au mur une affiche blanche qui jure. Déjà, elle semble apporter le malheur au milieu de l’insouciance de l’été, un été que n’avait troublé que la mort de Jaurès, parfois avec des larmes. Et l’on s’attroupe et l’on s’assemble en troupeau, déjà. Et l’on attend et le maire parle et l’on écoute. Il s’enflamme, parle de gloire, d’honneur, de revanche, de patrie en danger : les mêmes mots que ceux de l’affiche. Il sue sous son chapeau. Et l’on comprend, un peu. On ne comprendra vraiment que bien plus tard, quand le fer et le feu rongeront les corps. Certains s’éloignent la tête basse, les autres, les jeunes, ceux qui vont partir, vont boire un coup au café avec les anciens. Même les femmes suivent, et tous se grisent déjà, avant même le premier verre. La guerre. Ce qu’on a pu parfois l’attendre et l’espérer. Ce qu’on est heureux de partir sur les routes de France et bientôt d’Allemagne. Ce qu’on est heureux de récupérer l’Alsace et la Lorraine. C’est comme si c’était déjà fait, ce n’est qu’une question de jours, à la limite de semaines. On abandonne les moissons ? On sera là pour les vendanges, ou au moins pour la Noël de l’église, avec les enfants qui feront la crèche et le père revenu qui sera Joseph.
Que l’on était bon et bête, méchant et idiot, en ce jour d’été qui brûlait les poitrines, enflammait les esprits et desséchait les vieilles idées tapies au fond des êtres. Que l’on était fou, courageux et cruel tout à la fois, oublieux du passé, insouciant de l’avenir, savourant le présent qui offrirait toutes les libertés. Que l’on était ingénu, confit dans sa morale et ses hauteurs : que l’on nous embrigade, mais qu’au moins, on tue ! Que l’on nous prenne, mais qu’au moins on puisse être libre ! Il y avait dans les poitrines un souffle de bestialité délétère qui s’agitait convulsivement, qui n’attendait plus son heure, lui, qui grognait et griffait pour sortir, tout comme le sang qui battait les veines et faisaient moudre les cœurs, dans leur course infinie d’automate sans clef. Il y avait dans les têtes des lumières fratricides, des images de meurtre offert et gratuit, de licence débridée, où l’on oubliait déjà que ce n’était pas la civilisation contre la barbarie, mais l’Homme contre l’Homme, c’est-à-dire le Barbare contre le Barbare, des envies d’ailleurs, de découverte, d’aventure, des récits des colonies, des zouaves et des coloniaux, qui couraient dans l’imaginaire. Il y avait cette odeur de sainteté qui déjà fleurait le cadavre, la chair ouverte et les tripes répandues, cette gloriole d’héroïsme aux vieux relents passéistes, ce désir de mort reçue et donnée, qui emportait les femmes dans des enlacements-offrandes et, en retour, les hommes dans des étreintes-renoncement, où l’abnégation et le devoir s’exhibaient faussement. Il y avait ces cris et ces larmes de joie qui mouillaient les pommettes et rougissaient les yeux à l’excès, ces baisers infinis à l’inconnu qui passe, qui est le frère, le père, l’époux, ces roulements de tambours qui annonçaient le canon, le grondement des cuirassiers qui annonçait la charge vaine, les salves de fusils qui annonçait la fête, la grande fête de la mort : la foire, la ducasse (ou la chducasse), la kermesse… Il n’y a que le nom qui change. Et qu’est-ce qu’un nom ? Rien. Pas même un matricule qui vous identifie : la guerre vous change, et d’abord elle fait de vous un numéro. N’est-ce pas plus simple ainsi de s’y retrouver, entre les centaines de Günther, Eugène, James, Ernst, Jean, John, Friedrich, Pierre, William… ?

Nothing more than words.

I've a january sky in the head.

I said it a thousand times already... let me repeat it just for the pleasure... for the sound and the music of words... the things they whisper in your ear like the wind blowing in unknown trees, elsewhere...

What to say ? Nothing... you just have to be leftside to me, your hand on my breast and mine on your lips... you have to be there... where I end and you begin... I feel like a sardin packt in a crush tin box... where you left me alone... I want to put everything in its right place... to taste your neck and caress your throat... feel like a paranoid homesick alien in the londonian tube, where we all lost one day and for ever... I want to free my knives out from your veins and mines... Sit down and stand up, I'm a paranoid android whithout desires, wishes and lusts... Be my sin... I miss you... Seems to be an excellent exit music (for a film, o'course)... Kiss me, leave me, love me, go away, come back and kill me...